Su recuerdo me despertó la melancolía,
Que duerme conmigo desde su partida;
Escribir su nombre se volvió una manía,
Y pronunciarlo me abre una vieja herida.
Es común echarle la culpa de mi suerte,
Y también de los sueños que son remotos,
Cuando soy feliz, cuando soy muy fuerte,
De todas formas vivo los días rotos.
Mis días rotos, así como mi esperanza,
Ya estoy acostumbrado a la tristeza,
Por eso el olvido es una venganza,
Que sólo se lleva a cabo en mi cabeza.
Dormiré con la soledad en mi habitación,
Mientras armo el rompecabezas de mis días,
Y cuando lo arme, seguirá el de mi corazón,
Que siempre se rompe en mi maldita poesía.
